Я помню отцовскую шинель. Он долго её носил после войны. Сначала учился в ВИИЯ, после преподавал английский в Военной Академии им. Фрунзе, писал свою первую диссертацию. И всё носил и носил шинель. Другой тёплой одежды у него не было. А погоды у нас сами знаете, какие. Холода.
А после его шинель долго висела у нас на даче на кухонной стене. И бабушка с дедушкой по очереди накидывали на плечи эту шинель, выходя ненадолго на улицу в холодные осенние вечера за дровами для печки.
Шинель была грубая и колючая, и странно пахла после снегопада и дождя. Я её побаивалась и никогда не примеряла на себя.
А в памяти - flash: молодой отец везёт меня на санках по Гоголевскому бульвару. Он бежит, полы его шинели разлетаются по сторонам, я падаю с санок в сугроб, а отец хохочет. И эта его шинель и белоснежная, сверкающая в темноте тихого московского вечера улыбка.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
