На закате холмы... Марина Ратнер
На закате холмы приближаются ближе к огню,
нависают над полем, над хрупким жильём человечьим...
Это золото к золоту тянется через стерню,
это в тихие сумерки август заходит по плечи
тополей и рябин. И уже не важны имена,
потому что нас нет, потому что мы были и будем...
Золотые холмы на загривках катали меня,
и качали меня в колыбели бесчисленных судеб.
Это Яблочный спас отпустил всё что тянет и жмёт ...
Черешки у плодов - как застёжки на тесных сандалях...
И стучат перезревшие груши всю ночь напролёт
по навесу из досок, по шиферной крыше сарая...
Тут читатель подумает: лирика... Это не так -
это просто уходишь и больше вернуться не можешь
из бледнеющей сини, где щиплет за край облака
рыжий солнечный диск, наконец усмирён и стреножен...
Кто идёт по тропе, отпустив ненадолго коня?
Сколько пьёшь эту синь - всё равно невозможно напиться...
Золотые холмы на ладонях качали меня,
и с руки отпускали в прозрачное небо синицу...
Другие статьи в литературном дневнике:
