Когда на полках зреют вина И угли шевелятся в них, Я вижу отсветы рубина В зрачках и лицах дорогих.
Тех, что в светящихся рубахах Прислонены к прорехам стен, И молча просятся из праха, А звук – труха, и голос – тлен, –
Из снов, обломков черепицы, Из перекрестий балок, ниш, – Где, вина, пойманные птицы, Молчат – и ты себе молчишь…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.