Пусть хоть из сора, из пыли – рискуй Вытащить крошечку малую. Как же устала я эту тоску В строки любви перемалывать...
Август, залапанный тысячью глаз, В самое небо подраненный. Третий, последний, закончился Спас. Осень вползает в окраины.
Кто же я буду, как только к теплу тронутся ласточки с совами - Листик последний, прильнувший к стеклу, Или тобой нарисованный?
август-2019.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.