Банальней, чем снова мусолить "полеты", лишь трёп про «звезду» и «причал»... Но мне не под силу другая работа, чем крылья латать по ночам.
А в них! На прорехе зияет прореха. И перья, конечно, не те. С такими – уже далеко не уехать. Тем более – не улететь.
Пусть будет по-твоему, просто и пусто. Зачем же - в отсутствии слов - с упорством маньяка терзаю искусство – кроить лоскуты из основ?
Удар. Перегрузка… Тоскою болотной забита дорожная снасть. Рожденные ползать, валите со взлетной! Взлетающий может упасть.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.