***

Как много тех, кто мыслями кружа,
поет, чем непонятнее, тем круче.
Где ясность мысли, соль слезы колючей
- там нет причины смыслы искажать.

Как много тех, кто, сам себе любим,
из пошлости выковывает строчки,
кто заплетет любые заморочки,
туманово описывая дым

отечества, мангала и трубы -
им все – равно, от горечи до смеха -
карабкаясь в мельчайшую прореху -
к сомнительным регалиям любым.

Как мало тех, с кем забываешь знать
о том, что буквы пишутся руками -
ну да, невидим философский камень,
но с ними открывалась тишина.

И в ней до в горле колкого комка
звенели звуки солнечных эссенций,
и утешенье, будто вправду сердце
погладила далекая рука.

И абрис букв хранила береста,
и облака казались пелериной,
и в ломком свете - золотых пылинок
кружились тыщи.. и была проста

беспафосна до самого нутра
их речь, о непридуманном, неложном,
о том, что настоящее – возможно.
Как и любовь, поэзии сестра.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 26.12.2012. бессвязное
• 21.12.2012. И когда...
• 13.12.2012. О снеге
• 05.12.2012. Ещё раз о...
• 01.12.2012. ***