в эту грязь рафинадом ложится снежок,
словно в злой полуночный чифирь,
пьяный ветер глотает на посошок
и вороны читают Псалтырь.
что ж ты так неприглядна родная земля?
потому, что иной не видал,
все мне снятся хромые твои тополя
и твой сучий, горячий оскал.
мне на плечи бросается время моё -
здесь такие всегда времена,
жизни здесь не бывает - всегда житиё
и осколком тоска внедрена
в эти серые дали, ведь осень и Русь
здесь рифмуются прочно всегда.
кто здесь долго не жил, не поймет эту грусть,
и почём бездорожья беда.
потому зачисляют в небесную рать
нас без конкурса, просто за то,
что научены осенью русской сгорать,
как уже не сумеет никто.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
