***

День все быстрее на убыль
катится вниз по прямой
Ветка сирени и Врубель.
Свет фиолетовый мой.

Та же как будто палитра,
сад, и ограда, и дом.
Тихие, словно молитва,
вербы над тихим прудом.

Только листы обгорели
в медленном этом огне.
Синий дымок акварели.
Ветка сирени в окне.

Господи, ветка сирени,
все-таки ты не спеши
речь заводить о старенье
этой заблудшей глуши,

этого бедного края,
этих старинных лесов,
где, вдалеке замирая,
сдавленный катится зов,

звук пасторальной свирели
в этой округе немой...
Врубель и ветка сирени.
Свет фиолетовый мой.

Это как бы постаренье,
в сущности, может, всего
только и есть повторенье
темы заглавной его.

И за разводами снега
вдруг обнаружится след
синих предгорий Казбека,
тень золотых эполет,

и за стеной глухомани,
словно рисунок в альбом,
парус проступит в тумане,
в том же, еще голубом,

и стародавняя тема
примет иной оборот...
Лермонтов1. Облако. Демон.
Крыльев упругий полет.

И, словно судно к причалу
в день возвращенья домой,
вновь устремится к началу
свет фиолетовый мой.

Дом на побережье

I

Снег под утро реже, реже,
и как промельк в облаках -
белый дом на побережье,
возле моря в двух шагах.

В этом доме белом-белом,
где шаги приглушены,
где иных не слышно звуков,
кроме звуков тишины,

В этом доме тихом-тихом,
где покой и полумрак,
там свои бушуют бури -
не подумаешь никак.

Там гремят такие грозы -
просто вам их не слыхать.
Там такие вихри кружат -
Просто вам их не видать.

В этом доме тихом-тихом,
я зимой однажды жил.
Тихо музыка играла,
снег за окнами кружил.

II

И никто б не мог подумать,
что за тою вон стеной
день и ночь бушует лава,
ходит почва подо мной.

И никто б не мог представить,
что на том вон этаже
подо мною твердь земная
разверзается уже.

Грозно пламя бушевало,
грохотал девятый вал -
сам не помню, как бывало,
я на берег выплывал…

Зимний берег побелевший,
зимних сосен бахрома.
Белый дом на побережье,
дом как дом, как все дома.

Гаснет в окнах луч прощальный,
Снег зажегся там и тут.
Ходит шторм девятибалльный
Розы на окне цветут.

Гаснет в окнах луч прощальный,
Снег зажегся там и тут.
Ходит шторм девятибалльный
Розы на окне цветут.)

Ю. Левитанский.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 29.12.2010. ***
• 26.12.2010. ***
• 22.12.2010. ***
• 20.12.2010. ***
• 16.12.2010. ***
• 11.12.2010. Сонное
• 10.12.2010. ***
• 08.12.2010. завтра
• 07.12.2010. ***
• 04.12.2010. ***
• 03.12.2010. ***
• 02.12.2010. Коснись ладонью