Тучи собираются медленно, будто собирают твоё напряжение.
Воздух густеет, становится плотным, как тишина перед криком.
И вот — первый раскат. Глубокий, низкий, будто небо рычит.
; Вспышка молнии разрывает небо, как мысль, что давно зрела.
Брызги дождя начинают падать — сначала редкие, тёплые, как слёзы.
А потом — ливень.
Не спрашивая, не прося. Просто льёт. Смывает.
Ты стоишь под ним — босая, живая. И тебе не страшно.
Потому что гроза — это не разрушение. Это очищение.
Это твоя внутренняя сила, ставшая небом.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
