***
Пока горит степь, земля качает нас на руках.
Красные всполохи, белые, чёрный дым.
Земля пеленает, прячет раны в речной рукав,
и дует на них, и даёт им быстрей остыть.
Шагаешь в кого-то - а в нем обугленная стерня,
и холоду на пепелище совсем привольно.
Но, руки царапая, ты говоришь ему: "Это я.
Не дёргайся, родный, я знаю, как это больно".
Коснувшись едва, собираешь в ладони боль,
отводишь беду, пустоту заменив покоем.
И говоришь: "Я незримо всегда с тобой.
Я помню, как убирают с души такое".
Живая вода затекает, чтоб остудить,
и дышит стерня, и поднимается к небу паром.
За годы мне довелось побывать пожаром
и оживающим сердцем в твоей груди.
©сон лис
Другие статьи в литературном дневнике:
