***

Из множества любезных ладоней,
наперебой предлагающих вино,
миндаль, ярко-зелёные фиалки,
велеречивое косноязычие,
сумасбродные откровения,
я предпочитаю те, которые таят в себе пустоту,
боль утраты и выжившую человечность.

Прохожий. Я тоже напрасно похожа
на три неоконченных повести.
О странных смертях.
Одиноких локтях.
О несуществующей гордости.
Прохожий. Похоже и мне не известно
как выпросить горстку любви,
как прыгать без страха
и чтоб не на вылет,
и чтобы не ныло внутри.
Прохожий. Насколько неосторожна
и прямолинейна весна.
Садитесь. Без света.
Луна. Сигарета.
Ключицы. Лодыжки. Она.
Прохожий. Под кожей. Я птица –
душа в кулаке, два крыла.
Всё мимолетно: и тело
и эта любовь под прицелом,
и та, что на вылет была.
Прохожий. Давайте меняться крестами,
листами без рифм, отпечатками.
Под этой перчаткой замерзли движенья
и три неоконченных повести.
О странных смертях.
Одиноких локтях.
О несуществующей гордости.

Автор неизвестен

Другие статьи в литературном дневнике:

• 25.04.2018. ***
• 24.04.2018. ***
• 23.04.2018. ***
• 22.04.2018. ***
• 21.04.2018. ***
• 20.04.2018. ***
• 19.04.2018. ***
• 18.04.2018. ***