Пена цвета - сад весенний ввысь вскипает облаками,
в бело-розовом кипенье небо он обнял руками!
В бело-кипенном плетенье и ротонды, и виньетки,
статуй тоги - с нежной тенью сбитых сливок в неге цвета!
Тонким терпким ароматом наполняется пространство,
ты в цветенье нежном таешь с озорством и окаянством!
И, теряя осторожность, вихрем в мир цветов ворвемся,
лепестки впитав всей кожей, белым садом в мир прольемся!
Ах, цвети, душа, путь льются лепестки дождем на землю!
Светом белым - цвета люстры, ангел пьет свет, небо внемлет!
Долго шептал и поскрипывал,
жадно и грустно дышал …
Сад мой,
лепечущий, липовый,
сад, моей юности бал!
Маялся старыми вЕтвями.
Ждал, прикрывая меня,
ливня июльского, светлого,
грома,средь ясного дня.
Хлынул!
Шумело, будило,
с листьев стекало, звеня…
Дивной водой молодило
старый мой сад
и меня.
Узнать дорогу в лучший сад,
Где золотые вьются лозы,
И пухлые живые розы
С ограды – тяжестью висят.
Где перепутана трава,
А под ногой упругой дёрны
Пружинят влажно и покорно
В ответ на тяжесть естества.
Где душных флоксов аромат
Дохнёт в тебя жарой и летом,
И ослепит лиловым цветом
Желтеющий зрачком закат.
Врасти душою в этот сад,
Следить, как прорастают зёрна
Цветов и праведных – и сорных,
Разбросанные наугад.
Где вечно – летняя пора,
Где можно и не быть поэтом,
Позволит позабыть об этом
Лимонниц в синеве игра.
Где шёпот листьев – как вопрос,
Ответа нет, у горла – слёзы,
Их удаляешь, как занозы,
Под пенье золотистых ос.
В старом саду
всё по-прежнему — трещины
грустно бегут по стволам серебристым…
Пристань моя,
сколько было обещано в детстве кукушкой?
Порушено быстро
то, что природа рукою нежадной
нам раздает,
но отсчётом обратным —
утра наброски, полоски заката…
Внятно струится,
твердит серебром
в зеркале проседь — о том же, о том…
В старом саду
душит память — с годами,
столь беспощадна она,
родниками бьётся в виски и слышна голосами,
руками касается, дышит упрямо.
Ядом вселенским
сочится программа — не нами запущенна,
сущие ады...
Помада рассветная,
цветом — касается губ твоих бледных,
уставшая Ада.
Оставить печали на утро — мы рады…
Ночные туманы — тайны безбрежные…
В старом саду,
по утру — всё по-прежнему.
Тирану и убийце Макбету было предсказано,
что он будет править, пока Бирнамский лес
не двинется на его зАмок.
Собирая войско, Макбет узнаёт, что на его
зАмок двинулся лес.
"Взгляните сами: он от нас в трёх милях.
Лес наступает".
Вильям Шекспир
"Макбет"
МЫ - ДЕРЕВЬЯ
Одолжите у злых манекенов подобье улыбки.
Смажьте маслом машинным суставы измученных ног.
Никогда ещё не был таким отвратительно-липким
Этот воздух,
сравнимый с прокисшим помпейским вином.
Здесь природа сошла ли с ума или мы - на пределе.
Не тела, а стволы. Вот застыли и ждём топора.
И приходит лесник, чтобы сделать зарубки на теле.
Обеззвучен наш крик,
только кровью сочится кора.
Жди теперь палача. Лесоруб он, едва ли не в генах.
Он пилой подсчитает количество наших колец.
Только вот говорят: мол, записано где-то в легендах,
Что шагнул на мерзавцев когда-то
макбетовский лес.
Одни уверяют, что их дожидается рай,
Другие считают, что там, за чертой, пустота.
А я утверждаю, что мы ускользаем за грань,
И снова приходим в наш мир, как с пустого листа.
И кто-то вернется сюда кипарисом в горах,
А кто-то - раскидистым кедром в таёжной глуши,
А может, унылой сиренью в московских дворах...
Но в облике каждом проявится сущность души.
И гений нарушит привычный порядок вещей,
Спиралью стволы изогнёт в танцевальные па,
А ветви закрутит, как сотни скрипичных ключей...
Он хочет взлететь, да к земле привязала судьба.
Я вышла в сад, весна цвела,
Дурманом в воздухе витая,
Как будто до сих пор спала
И вместе с ним вновь оживаю.
Как ты прекрасен дивный сад,
Своим сплетением цветов,
Пусть золотой твой листопад,
Тебя не ищет до снегов.
Погрейся в солнечных лучах,
Своей весны напейся вволю
И возродись в своих плодах,
Их подарив Земли застолью.
Влюбленных укрывай от зноя,
Цветущей ветвью обними,
Высоких чувств коснись невольно,
Сокрыв двоих в своей тени.
Их поцелуй любви созвучен,
Пусть будут венчаны росой,
Ты никогда им не наскучишь
Своей листвою молодой.
Благоухай, мой дивный сад,
Ещё дождёшься ты метелей,
Но, а пока душою млад,
Пусть пошумит мне кроной зелень.
Бабушкин дом. Варенье - омут бурлит вишневый.
Таю над медным тазом у бабушкиной плиты:
Ложкой сироп мешаю, а не шумовкой новой
И добавляю вишню - тихо, без суеты.
Вишни согреты солнцем, греют мои ладони,
Дразнят любимым вкусом, светятся изнутри.
Время остановилось, в воспоминаньях тонет -
Я окунаюсь в детство: «Бабушка, посмотри!»
Ягод полны карманы, вишни - сережки в ушках.
Бабушкин взгляд серьёзен: - Где же ты их взяла?
-Там, за большим забором… Бабушка, ну послушай,
Я не сама…. Ну честно! Тётенька мне дала….
Всё ж, мне тогда казалось - бабушка рассердилась
И отошлёт, «немедля», дар отнести назад…
Все обошлось. Весною бабушка посадила
Тоненькие деревья - целый вишнёвый сад!
Как беспощадно время - бабушки нет «на свете».
Вишни в себя вобрали сердца её тепло -
Радуют терпким вкусом…. Ягод набрали дети…
Ты выйдешь затемно в печальный дикий сад,
в огромный сад, исполненный сознанья.
Там шепчут яблони, там вишни шелестят
о совершенстве мирозданья.
Тропинка узкая петляет меж стволов.
В просветах крон межзвёздное пространство.
А ветер влажен и явить всегда готов
тебе свое непостоянство.
На дом оглянешься – огромный барский дом,
немой гигант с изящным силуэтом.
Был возведен каким-то темным божеством
и спроектирован поэтом.
И здесь, в пустом саду, где мир так обнажён,
где каждый шаг как маленькое чудо,
поверишь ты, что жизнь всего лишь краткий сон,
лишь сон, навеянный ОТТУДА.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
