Приходит с рёвом, уходит с писком, Из мглы белёсой в туман и даль, Уносит горечь и радость списком, Проходит сорок восьмой февраль.
Лавинный грохот, орлиный клёкот — Лишь в мёрзлых мыслях или во сне. Весна и близко, и так далёко, Что, может статься, не быть весне.
А он лишь, оком кося незрячим, Принявши посох у января, То пламя, что мы всю зиму нянчим, Задует молча. Всё, значит, зря.
Достанет с неба холодной ваты, Наложит вьюгой и гипс, и бинт. И невиновный, и виноватый, И Ариадна, и лабиринт.
18.02.2020
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.