Мне кажется, что я сейчас в тебе,
и за спиной изогнуты в поклоне
две плачущие ивы,
и с небес
льёт белый воск луна.
Что похоронен
мой стих внутри молчания, и нам
о нас читать давно не интересно.
Но если вспомнишь - преподнесена
к ушному завитку губами песня
о тонкости и хрупкости вещей,
о поездах, идущих в космос клёнов,
о птицах и драконах, и ничьей
здесь нет вины.
Пусть мир опустошённый -
что есть, то есть - иного не дано.
Не много и не мало.
По заслугам
отмерено и взвешено. Одно
и радует, что всё идёт по кругу:
хорошее, плохое - это жизнь,
с её жестоким выбором и болью.
Стоящие над пропастью во лжи,
в конце концов
свершаемся любовью.
