пламя хлопает в ладоши под бровями зданий темнота черней галоши спрятанной в кармане
о погибшей красоте из последней мочи воет дизель в животе у чугунной ночи
в раскладушке из песка заходясь от плача пишет циркулем река письма наудачу
там неслышная рука щиколотки студит там взлетают в облака спичечные люди
тонкий пепел в волосах щепки по откосам шелестят на небесах чьи-то папиросы
на косу ложится дым медленнее меда палец бешеной звезды протыкает воду
и свободные вполне от тоски и чуши спят у ветра на спине спичечные души
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.