Дана Сидерос. На что я иду.
Всегда веселюсь,
когда какой-нибудь идиот
говорит, что он знал, мол,
на что он шёл.
Враньё.
Никто
никогда не знает,
на что идёт.
Каждый думает,
что движется к хорошо.
К некоему хорошо из своего сейчас,
тоже, возможно, годного, неплохого.
Просто в сейчас
он видит малую часть
и не может мыслить толково.
Я тоже,
я тоже не знаю, на что иду,
уверенно декламируя ерунду,
с какими-то даже рифмами непростыми.
И что-то от этих рифм
у кого-то горит и стынет.
У нас вообще всегда
то горит, то стынет.
У нас, нелепых живых,
дурачков и дур,
без плана и компаса рыщущих
по пустыне.
К примеру, прямо сейчас
я пишу как раз
о том, что меня изводит,
и жжет, и месит.
Враньё.
Пока что не месит,
но через месяц
послушный посыльный
доставит этот заказ
куда полагается.
И вот тут начнётся веселье.
И паника,
и удушье,
и вальс,
и джаз.
04.06.2013
Другие статьи в литературном дневнике:
