Я не был в Африке...
Пожалуй, год прошёл.
Я сочинял про ситец и про шёлк,
Слонялся по метро, читал Дюма,
И не сходил ни с трассы, ни с ума.
Неторопливо чистя мандарин,
Я думал "гамадрил" и "тамаринд"
И в каждом уголке земного шара
Мне грезились снега Килиманджаро...
Колючий шарф на шее туг и нем.
Меняя паспорт на абонемент,
Я не был в Африке.
Лет десять. Вот те на!
Читай, герой - в Намибии война,
Масаи давят массой, масса Том!
Пылает вельд и верится с трудом,
Что здесь живут жирафы и слоны,
Что их шаги немыслимо длинны,
Что по ночам рычат и плачут львы.
Увы, бормочут ветхие волхвы,
Две тыщи лет в пустыне Калахари -
И светлый лик не отличишь от хари.
Харе мечтать об Африке, холера!
Осталась в детстве книжка "Ай, болело",
Тошнит от солнца, слэнга и сафари,
И небо как дыра на сарафане
Зияет алым.
Африка за кадром.
Её придумал фрик в задорном фраке,
Слоны, ослы, гиены, пальмы - враки.
Ведь что такое слон?
Метла, колонна,
Пожарный шланг
И смерть, что неуклонно
Стремится сверху вниз, в траву до дна.
Вот вы когда-то видели слона?
Иллюзия, придумка, майя, мина
В горячем чреве мирного камина,
Возвышенная птица ерунда.
Я не был в Африке.
Ни разу.
Никогда.
И землю словно крот перерывая,
Там никогда уже не побываю.
Я стал трава.
В корнях мои права.
Я пробиваюсь к небу тихой сапой.
Кто трогает меня тяжёлой лапой?
Теряя смысл, сминаются слова...
