Мой маленький поэт, где ты, где ты? Молчат слова, из рук текут кресты. Мир поместился в чреве воробья — чирик-чирик — он тесен для меня.
Мой маленький поэт, зачем, зачем лететь, не исповедуя фонем, клюв наполняя кубиками льда, в которых дремлет мёртвая вода?
Мой маленький поэт, не плачь, не плачь. Тебя не тронет сумрачный палач — он из пространства вырежет меня и спать положит. Хрусталём звеня,
цепей кручёных слыша перезвон, ты в воробья войдёшь, я выйду вон.
21.03.2017
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.