Листья ли с древа рушатся, розовые да чайные? Нет, с покорённой русости ризы её, шелка её...
Ветви ли в воду клонятся, к водорослям да к ржавчинам? Нет — без души, без помысла руки её упавшие.
Смолы ли в траву пролиты, — в те ли лапы кукушечьи? Нет — по щекам на коврики слезы её,— ведь душно же!
Барин, не тем ты занятый, а поглядел бы зарево! То в проваленной памяти — зори её: глаза его!
1922
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.