Ещё и солнце греет что есть силы, и бабочки трепещут на лету, и женщины взволнованно красивы, как розы, постоявшие в спирту.
Но мчатся дни. Проходит август краткий. И мне видны отчетливо, до слёз: на лицах женщин пятна лихорадки — осенний ранний тлен на листьях роз.
Ах, осень, лета скаредный наследник! Она в кулак готова всё сгрести. Недаром солнце этих дней последних спешит дожечь, и розы — доцвести.
19.08.1941
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.