Твой город надевает кленовое манто…
Свет Мой
***
Твой город надевает кленовое манто
и шляпки крыш меняет как перчатки.
Посапывают в пробках уснувшие авто,
пока клянут хозяева брусчатку.
Дожди засентябрили и локоны аллей
растрёпаны от влажности и ветра,
играют сквозняками две сотни сточных флейт,
прохожие мотают километры.
Твой город входит в осень под клетчатым зонтом
всё тех же бойких уличных кофеен.
А ты бежишь, сутулясь, и думаешь о том,
что вот ещё один июль развеян…
Скрипит твой город утром суставами метро
— немолод, суетлив, многоголосен.
Ты греешь душу наспех в приветливом бистро
и снова соглашаешься на осень…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
