Всю ночь поэт писал стихи, слова в строку влистил,
они логичны и легки – он в мир их отпустил.
В них мысль и нежность, грусть и всплеск, романтика, полёт,
любовь в них, образность, гротеск, есть жар, но есть и лёд.
В них дух его, его душа. Писал поэт, как жил.
а жил поэт, едва дыша, что знал, сказать спешил.
Как вышло – все решаем мы, те, кто стихи читал.
Вокруг так много кутерьмы, поэт об этом знал.
А он – талант, ему ль не знать, побольше только сил.
Подумал он: быть может вдруг я души разбудил.
И будет лучше от тех строк, что я писал всю ночь.
Поэт, возможно, не пророк, но хочется помочь
уйти от тяжких дум другим, позволить им взглянуть
вокруг, с себя отбросив грим. И глубоко вздохнуть.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
