Ангелы не комары, но комиссары порой
На пороге второй, третьей ли мировой.
Там, где пастух Макар своих телят не гонял,
Пасть уходящий век хребтом перебитым познал
Природы; родной диалект себе приговора, что
Озвучит народный хор сорок, воров и ворон,
Написан не на воде что вилами, а
свинцом,
И матушке он свинье -- своей буддоносной судьбе -- то ли отцом, то ль сынком
Приходится, как тот поп, с приходом своим что схож,
С партером как партия, ну а сумбур с собором, -- так что ж?..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
