Мы смерти ждем, как плюшевого Ктулху, Но я боюсь, что раньше всех умрет Та, чей супруг алкаш и обормот И ниспадает прядь волос на ушко
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.