1
Пожиратель снов мне пространство сузит,
Я проснусь в тоннеле, ответить нечем,
Не смотря на шпили чужих иллюзий
Сквозь сырую оптику. Осень, вечер.
В пустоте дворов шелест красных платьиц,
Первобытный ужас – скрипят качели.
Но во мне живёт собиратель пятниц -
Я немногих помню, но многим верю,
Даже тем, кто доски носил на плаху,
Даже тем, кто прячет в бинтах запястья,
Даже тем, кого не любил, но трахал…
И тому, кто в комнате бросил счастье.
2
Из тоннелей выход на ржавых крышах,
Дальше – небо, небо не виновато,
Что его Богов никогда не слышат.
Я спускаюсь с крыши… иду куда-то.
Я иду дорогой, сегодня чистой,
Между строк в осенней гнилой тетради,
А вокруг меня тополя-нудисты,
Впереди – стена, и плевать, что сзади…
Темнота! Опять темнота снаружи…
Если правде верить, внутри – нирвана,
Лучший путь туда, где ты будешь нужен,
Я иду вдоль граней на дно стакана.
3
Я иду по паркам, иду по скверам,
Я пою лишь тем, кто не слышит… похер,
И запястье режу осколком веры.
Собиратель пятниц больной эпохи.
https://www.stihi.ru/2017/11/09/480
Сначала я анонсировала эти стихи на главной странице сайта. Их сняли — мол, не соответствуют редакционной политике сайта. Я опубликовала их отдельным произведением на своей странице — их опять сняли — сейчас «произведение не отображается». Ну, может, из дневника господа модераторы их не вычистят? Так и диссиденткой легко стать на этом сайте…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
