Чудит утро свежее, будто не зима, хрусталём дорога - из льдинок бахрома. Солнце распоясалось, ему милее лёд, а народ, как пьяный с руганью идёт. Что творишь распутница? Завтра Рождество, берегу колени встретить чтоб его.
Бить поклоны Солнцу, может и не грех, только всё ж милее в Рождество мне снег.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
