.
Сегодня день рождения поэта Марины Хлебниковой (Дёминой)....
«Грустно, брат мой, дичают стрелки
тех полков, что "навеки едины"...
Будто сдвинулись вечные льдины,
и растут на глазах кулаки...
А во мне - два десятка кровей
и усталость от вечного боя,
и желанье одно - стать травою,
чтоб уже ни правей, ни левей,
чтоб по ветру нести семена -
без границ, без делений, без края...
Не секрет, что любая война
безымянной травой порастает...»
.
Мы говорили о стихах.
О том, что стихи всегда пишутся с болью и от боли, и ещё от времени, но всегда вне его.
И всё это время мне казалось, что Город слушал неторопливый и долгий наш разговор и, слушая, плакал.
О чём и о ком плачут города?
О детях своих.
О тех, которых отпустили во взрослую трудную жизнь, и успокоились, и стали равнодушны и жестоки.
Ночной ветер принёс капли тёплого зимнего дождя, смешанные со стихами.
Так значит, ты всё помнишь, Город?
.
«Сочится одиночество из пор оконных,
сочится одиночество из глаз иконных,
сочится одиночество, и нет закона -
и Бога нет, кому же бить поклоны?
Людей несмежных смежное жилище,
разъединенье толчеей и давкой...
Безмерность одиночества - удавка,
с которой рядом даже волк - не хищник...
И радость одинокая - в отраву
спекается, и сон подобен бреду...
Скажи мне, город, по какому праву
ты нас столпил, объединил и предал?»
.
Эхо лёгких шагов хранят твои улицы, и не исчезло, не растворилось в бездонных пустотах небытия бирюзовое, хрупкое имя её: МА-РИ-НА...
Какими-то окольными путями вела меня к ней судьба.
Мы жили в одном городе, ходили одними улицами, встречались с одними и теми же людьми.
Казалось бы, чего уж проще было бы столкнуть нас лицом к лицу где-нибудь на Пушкинской, или в горсаду, у фонтана.
– Привет.
– Привет.
И всё дальше было бы просто.
Или… не было бы.
Не случилось. Не судьба.
Но судьба открывать стихи наугад, и каждый раз неметь от узнавания, от того, какие они
м о и, её стихи.
В одном городе со мной жил да был человек. А потом его не стало.
Как расточительны и слепы мы бываем. Непростительно беспечны и равнодушны к тем, кто живёт и ходит рядом. Пока ещё живёт.
.
«Живем и любим, не спеша -
Кто во грехе, кто в мелком блуде...
Парализована душа,
А значит, и стихов не будет...»
.
Не пишу о стихах, потому что писать о них не умею.
Плохие стихи принято ругать, хорошие – хвалить, но ведь читателю нужно не это. Ему нужны сами стихи.
Он всё услышит и прочтёт, и поймёт, что плохо, а что хорошо, что своё, а что чужое – на то он и читатель.
Да, поэзия – она всегда субъективна.
Я – о настоящей поэзии.
О той, которая из боли и с болью.
Чтобы случались такое – душа должна б ы т ь и болеть.
И наоборот.
Чтобы душа болела и, стало быть, б ы л а, нужны стихи.
Такие как у неё, у Марины.
Близко-близко, где-то совсем рядом летит она сейчас.
Даст Бог, не разминёмся.
p.s. Огромное спасибо тому, кто открыл здесь, на Стихи.ру страничку Марины.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
