Все встречные поезда идут быстрее.
Нет.
Не так.
Нам кажется, что все встречные поезда идут быстрее.
Проносятся мимо с каким-то странным гудком, очень похожим на крик или всхлип.
Мелькает разноцветная гирлянда огней, словно раскрылась любимая игрушка из детства – волчок, огоньки перестали бежать по кругу, – вытянулись в длинную яркую цепь, и вот уже нет её, как нет и самого встречного поезда.
Тот, в котором едешь ты, хоть и именуется скорым, и остановок делает в пути немного, плетётся не спеша, как самый обычный – пассажирский.
А в том – встречном – огни горят ярче, пассажиры наряднее, улыбчивее и моложе, и – счастливее тебя и всех, кто едет с тобой в одном купе, в одном поезде.
Почему так происходит?
Ладно – ты, но остальные-то, остальные…. Они-то тут при чём?
Неужели всё из-за тебя, из-за тебя одной?
Чувство вселенской вины подзуживает дать обет: отныне ходить пешком.
Но в соседнем купе ты видишь женщину. Она смотрит в окно, думает о чём-то своём, или вспоминает что-то. Свет её воспоминаний освещает всё вокруг, делая пассажиров поезда счастливыми – всех без исключения. И тебя – тоже.
Счастье – оно заразительно, как смех, как улыбка, как радость.
Как беда.
p.s.
Спать сегодня почти не пришлось, а когда задремала под утро, увидела этот сон. Поезд и себя в нём, и встречные поезда – один за другим, и женщина, очень похожая на маму.
Тоскую по дороге, по поездам. Давно не ездила поездом – целый год.
6 июня
Первая летняя неделя на исходе.
Лето началось, мягко перетекло из мая в июнь, влажным теплом, дождями, тёплым ветром.
Не сразу из холода – в оглушающую и обездвиживающую всё живоё жару-спеку, а тихо, мягко, крадучись на пушистых подушечках кошачьих лапок.
Что тут началось! Клубника, черешня, вишня и вареники с вишней, сочащиеся густым тёмным соком, в сметане, в сахаре.
Какое же лето без вареников с вишней…
Без окрошечки на домашней сметане, или на кефире – что тоже вкусно.
Без маленьких пирожков на простокваше, с рубленым яйцом и зелёным луком, без оладьев из кабачков, без нежнейшего «ситцевого» борща с молодым бурячком, чесночком, с обилием пряной зелени.
Без отварной молодой картошки с маслом и укропом…
После всего этого великолепия и изобилия, после живописной роскоши июньского базара, осознаёшь – лето пришло. Невзирая на страх и боль, и страдания – пришло.
Значит, самое время отправиться в Аркадию на «стареньком пятеньком трамвайчике».
Но, вся эта немудрёная снедь, как и старый трамвай №5 из той Одессы, от которой нынче почти ничего не осталось.
На днях попрощалась с ещё одним её уголком – с Аркадией.
Пошлые бездушные композиции современности вместо милой сердцу чистоты и простоты классики, берущей свои истоки в древней Элладе, невыносимый, отвратительный дух торгашества, дух распродажи.
Пошлость заполонила город.
Что ж, аляповатый золотой уродец, именуемый «дитя Одессы» подрос и, видимо, вносит свою сомнительную лепту в виде памятника Высоцкому у Одесской киностудии, «тени Пушкина» на тротуаре в месте пересечения улиц Дерибасовской и Ришельевской, вырубленной аркадийской аллеи, милой сердцу, тенистой и уютной.
Теперь здесь лысые пальмы, нещадно палящее солнце и МАФы – малые архитектурные формы – «рай для нищих и шутов».
Многие уже окрестили новую аллею филиалом промрынка «Седьмой километр».
Устранили и кольцевую линию трамвая №5 – не стало ещё одной частички старой Аркадии.
Поколение л о п а х и н ы х шагает по Одессе семимильными шагами.
Да что там - по Одессе, по всему миру.
Сегодня это называется «бизнес с человеческим лицом».
И стучат, стучат топоры…
7 июня
Летний день начинается с моря – сначала оно, а потом уж всё остальное.
Жарко…
Поднималась сегодня наверх в половине десятого утра – ступени уже были горячими.
На парапете увидела свою прошлогоднюю подружку – маленькую зелёную ящерку.
А может это не она – другая?
Та выходила погреться на солнышке как раз в этом месте.
И сколько я ни пыталась ёё сфотографировать – ни в какую.
Сидит на тёплом камешке – не шелохнется, греется, словно специально ждёт, пока я вытащу мобильный или фотоаппарат, подойду поближе, и…
Мне доставались только качнувшиеся травинки и шорох.
Интересно, как себя поведёт эта изумрудная красотка?
Вытаскиваю фотоаппарат – сидит. Подхожу ближе – сидит. Наклоняюсь, нажимаю заветную кнопочку…
Ярко-зеленый хвост мелькает в выгоревшей траве.
Значит, она – моя прошлогодняя подружка.
Оставляю на камешке кусочек яблока – пусть полакомится.
Спешу. Сейчас начнётся второй утренний поток любителей моря. Обычно, я к этому времени уже наверху, сегодня чуть задержалась – не хотелось выходить из воды.
Пока шла, никого не встретила. Ящерка и две горлопанки-сороки – не в счёт.
Это мне компенсация за утренний спуск.
Утром следом за мной шла молодая семья: мама, папа и ребёнок – девочка лет трёх.
Спуск в этом месте достаточно долгий, малышка, естественно, у папы на руках. Утренняя тишь, птичье пение, сорочья трескотня, шум моря… И «незакрывающийся» рот молодой мамаши. Ни муж – ни ребёнок не проронили ни слова.
Тяжело.
Может, в домашней среде она тише воды – ниже травы, эта «молчунья»?
Иду и сама себя одёргиваю: «Ну вот какое тебе дело, скажи? Иди быстрее, или подожди немного – пускай они пройдут. Что ты пристаёшь к людям…».
Не пристаю.
Слишком много пустых слов и криков в последнее время.
Тишины хочется.
Тишины.
Её можно слушать долго – в ней живут разные звуки и голоса.
Голос моря – самый любимый из них, пожалуй…
8 июня
Когда-то давно и я была одержима переустройством мира, потом одумалась – слава Богу.
Можно изменить себя и только себя.
Пожалуй, мы и приходим сюда для этого. Измениться.
Правда, никто не может сказать, в лучшую сторону или в худшую.
Всё относительно, у каждого из нас свой мир, своя реальность, своя правда и свои представления о том, «что такое хорошо и что такое плохо».
Действуя, совершая поступки, мы меняемся и… изменяем мир.
А стал ли он лучше?
Чем отличается он от времени фараонов?
От Древнего Рима?
От Иудеи...
Только внешней "картинкой". Технической.
Возвращаясь "под сень" любимого романа, повторяю:
"... люди как люди. Любят деньги, но ведь это всегда было… Человечество любит деньги, из чего бы те ни были сделаны, из кожи ли, из бумаги ли, из бронзы или золота. Ну, легкомысленны… ну, что ж…, и милосердие иногда стучится в их сердца… обыкновенные люди… и общем напоминают прежних…квартирный вопрос только испортил их… "
Значит, не дожидаясь изменений можно и нужно просто жить, наполняя каждый свой миг Светом, радуясь любому дню, солнечному, дождливому, жаркому, холодному…
«Время сейчас такое, что радоваться не время…», – одёргивает меня внутренний голос.
Но я пытаюсь собирать радость по крупицам в каждом дне, даже самом чёрном и безрадостном, собирать и приумножать.
Сегодня многие кричат о войне. Особенно – поэты. Кричат, не задумываясь о последствиях.
Одни преследуют вполне очевидные цели – лайки в пабликах – и достигают этих сомнительных целей. Одного такого «крикуна» я до недавних пор считала Поэтом.
Настораживала, правда, агрессия в стихах – её было много, она заполняла собой всё, и возникала темнота, и свинцовая, почти физическая тяжесть внутри.
Мой внутренний тихий Свет неоднократно был раздавлен, уничтожен, восстанавливаться было трудно и больно.
Потом я поняла: это не поэзия. Это игра. Игра словами и рифмами – как в пинг-понг. И шарики-слова белы и легки лишь внешне. Поэт несёт в себе дух разрушения – не созидания.
События последних месяцев лишь подтвердили мои догадки и опасения.
Поэт взлетел на вожделенные высоты, и там продолжает взращивать боль и сеять ненависть, и умножать страдания.
Другие ничего не преследуют, им важно выплеснуть агрессию, сублимировав её во что-то, например – в стихи. В комментариях к таким стихам разворачиваются настоящие баталии, кипят нешуточные страсти, сыплется камнепад проклятий и оскорблений.
Что ж, и здесь цель достигнута.
Ибо, как говаривал другой поэт, круги по воде расходятся даже от кирпича.
А может, прошло время камнепадов? Брошено уже достаточно.
Время собирать.
Ноша многих из нас окажется неподъёмна, ведь мы собираем то, что разбрасывали сами, и нести её нам, и нашим потомкам.
.. suum cuique, как говорится.
Что я могу сделать для того, чтобы люди перестали убивать?
Чтобы люди перестали изрыгать проклятия, источать ненависть и злобу?
Убить ненависть в себе.
Убить - как дракона.( кто помнит…)
Заговорить войну.
Или… спеть ей – войне – колыбельную.
Здесь ссылка на видеозапись творческого вечера Марии Луценко «В шалаше тишины», который прошёл 25 мая в одесском арт-кафе «Циферблат».
Я не буду писать о том, к а к и м был этот вечер – в данном случае все мои слова будут бледны и невыразительны – Машу нужно слушать и смотреть, смотреть и слушать.
На третьей минуте записи видеоклип «Длинная колыбельная для упрямой войны».
Пусть в ваши сердца и души вместе с этой колыбельной придёт мир и согласие, то самое согласие, которое предки наши именовали просто и коротко: лад.
p.s.
Вчера была троицкая родительская суббота.
Завтра - Духов день.
В эти дни принято поминать усопших родных и близких.
Сегодня в Одессе на Куликовом поле отслужили панихиду по погибшим 2 мая.
Видеозапись по ссылке: http://www.stihi.ru//go//o1.ua/
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
