Слушаю дождь...
9 мая
Пожалуй, впервые за много лет, я в это утро – дома.
Обычно, мы вставали рано и шли в парк Шевченко, на Аллею Славы, к памятнику Неизвестному матросу.
Потом – спускались к морю – на любимый Ланжерон, военные парады я не люблю, поэтому на Куликово Поле мы не ходили. Гуляли у моря, а возвращались домой уже другим путём – по старой лестнице, которая выходит на улицу Черноморскую. Оттуда – через Купальный переулок – на Успенскую и уже по ней, никуда не сворачивая, шли до своей улицы. В этот раз всё иначе.
Не от страха – нет.
Просто последние дни вымотали меня и физически и морально. Захотелось остаться дома, попробовать если не отоспаться, то отлежаться хотя бы.
Но, что прикажешь делать разуму, если ему вообще можно что-либо приказать, как и сердцу?
Все мысли только об одном.
Насильно выдёргиваю себя из Интернета, отправив поздравления с днём Победы друзьям.
Ненадолго. Через час с небольшим – снова у монитора. Просматриваю сводку новостей – Мариуполь – болевая точка. И снова гибнут люди. И кажется, что конца этому нет и не будет…
Пробуждается гнев, убаюканный вчера нежным голосом саксофона на Дерибасовской.
Вместо привычной георгиевской ленточки на присланной открытке – ленточка жёлто-голубая. Вместо гвоздик – мак, пробитый пулей. Ладно. Но вместо дат начала и окончания Великой Отечественной стоят даты начала и окончания Второй Мировой.
Такая открытка была бы уместна второго сентября. Но никак не девятого мая.
Вот зачем она мне её прислала?
Не друг – но хорошая знакомая.
Если я сейчас напишу ей всё, что думаю, то можно не дожидаться ответа и смело продолжить: бывшая.
А собственно, чего это я…
Ничего неожиданного.
В 2010 году историк, бывший директор архива СБУ Владимир Вятрович чётко дал понять всем заблуждающимся: « Сегодня нет оснований говорить о том, что войну 1941-1945 гг. можно назвать Великой Отечественной для украинцев».
источник:
http://zrada.org/news.html
А это уже из сегодняшней колонки новостей:
«Во время поздравительной речи, приуроченной к Дню Победы, глава Херсонской области Юрий Одарченко назвал Адольфа Гитлера освободителем и заявил, что фашистский лидер хотел освободить людей от тирании Сталина.»
источник: http://uapress.info/ru/news/show/24259
Всё. Пришли. Сколько лет мы дружно шли к этому и делали вид, что ничего не происходит?
И нечего теперь удивляться и ужасаться. Маємо те що маємо…
Люди готовы убивать.
Наши дети – ровесники независимой Украины – готовы убивать.
И нечего искать виноватых.
Каждый из нас виновен в этом. Каждый…
Смотрю городские новости.
В Одессе непривычно тихо и немноголюдно. Но цветы к памятнику Неизвестного матроса на Аллее Славы люди принесли. И на площадь 10 апреля – тоже.
И на Думской площади на здании Мэрии знамя Победы подняли, и свечи на асфальте зажгли.
А вечером был салют.
Никто не сможет отнять у нас этот праздник.
Хоть что-то да осталось от прежней Одессы.
Многие считают её выдумкой, сказкой, мифом.
Но такая Одесса была.
Был дворик на улице Косвенной, у Староконного базара. Летом квартиры не закрывались. Марлевые занавески висели на открытых дверях…
И входные ворота были обычные, не металлические, и не на замке – была щеколда, которую легко было открыть с улицы, просунув руку.
В том дворике жила моя бабушка, мой отец. А потом и я.
Тремя кварталами выше – на Мастерской – в очень похожем дворике – жила семья моего будущего мужа.
Пишу сейчас и сама удивляюсь этому.
Но ведь было же. Было.
Теперь в том дворике металлические ворота, и в каждой квартире бронированные двери.
И соседи знают друг друга в лицо и не всегда по имени.
А тогда здесь жили восемь семей – восемь квартир. Плюс – пять вишен. Плюс – два абрикоса. Урожай снимали всем двором.
Русские, украинцы, евреи...? Да.
Но – прежде всего – одесситы.
И двориков таких в Одессе было великое множество.
Кто-то помнит другую Одессу?
Возможно.
Я не так глубоко заглядываю в прошлое.
Были и погромы. И налёты…
Была Траснистрия.
Но Одессу, о которой я пишу, знают и помнят многие.
p.s.
Стою у открытого окна, слушаю дождь.
Тихий, весенний, тёплый.
С ним шепчется старый куст жасмина во дворе, переговаривается сирень и шелковица.
С ним перешёптываются молоденькие виноградные листья у окна.
Ему отвечают крыши и водосточные трубы.
Только я молчу, потому что сказать мне ему нечего.
Снова и снова вспоминаю сегодняшний разговор: моя знакомая рассказала о том, как в тот день, она и её подруга, увидев толпу, несущуюся на Куликово Поле, прибежали в один из храмов, что неподалёку, и стали просить, чтобы в храме начали бить в колокола. Если не остановит толпу, то хотя бы отведёт беду звон колокольный.
Звонить не стали. Сославшись на то, что без разрешения вышестоящих не имеют права.
«Мы что, в обком пришли?»
Их и ответом не удостоили.
И я в очередной раз содрогнулась от осознания того, в какой глубокой духовной спячке находимся все мы.
При опасности, при угрозе на Руси всегда звонили колокола. И били в набат.
Не думаю, что на то требовалось особое разрешение.
Теперь требуется.
Слушаю дождь и повторяю как заклинание стихи Верочки, присланные сегодня.
Чёрное море
Чёрное небо
Шепчут молитвы
Священник и ребе
Держит мужчина
В разбитом окне
Связку тюльпанов
(Дочке? Жене?)
Чёрное море
Чёрное небо
Чёрная лестница
Чёрного склепа
Блик на стене
Проступил и остыл
Пусто гестапо
Пепел и пыль
Чёрное море
Чёрное небо
Город-маяк
Капитана тебе бы (Вера Зубарева)
10 мая.
– Ты всё ещё пишешь стихи?
Разбуженная ранним телефонным звонком, я не сразу понимаю, кто звонит.
– Кто это?
– Старых друзей не узнаешь?
Узнала. Проснулась окончательно. И гнев мой проснулся. Ну а сейчас-то что? Не понимаю себя.
– Всё ещё пишу. Здравствуй.
– И где же они?
– Во мне.
– С прошедшими тебя праздничками. Как отмечали?
Опять эта волна… Господи…
– Извини, я не могу сейчас говорить.
Зачем я ей вру? Зачем она спрашивает: как отмечали? Неужели ничего не знает? С Луны вернулась… с Марса? Не хочется начинать день с потери. С ещё одной потери.
Их много за последние дни. Среди них и мёртвые и …живые.
Сегодня девять дней.
На Куликовом Поле отслужили панихиду по убиенным 2 мая.
p.s.
На пепелище
Памяти мои земляков,
невинно убиенных одесситов
Глазницы окон. В сердце гнев и ярость.
Бок о бок скорбный дух и злобный мат.
Здесь были вместе молодость и старость,
Здесь юноши и женщины лежат.
Чего хотели? Русскими остаться.
О чем мечтали? Каждый о своем.
Еще не научились насмерть драться,
А смерть уже пожаловала в дом.
А смерть уже пришла, без проволочек,
Захватчицей, насильницею душ.
Не знаем правды мы, не ставим точек.
Вот чья-то мать лежит, вот чей-то муж.
Вот юные Ромео и Джульетта,
За руки взявшись, в небо вознеслись.
Вопросов тьма. И страшные ответы.
Постой, прохожий, здесь остановись!
Ты был вчера на праздничной маевке,
Ты пил и ел, а здесь творилось зло.
Теперь тебе немножечко неловко
Всего за то, что выжить повезло.
Смотри теперь, как тлеют головёшки, -
Не воскресить, из пепла не поднять.
И под настилом — детская ладошка,
И нету слов, чтоб дальше продолжать. (Ирина Дубровская)
p.p.s. Стихи опубликованы с разрешения авторов.
Спасибо всем, кто читает мой дневник.
Продолжение дневника
http://www.stihi.ru/diary/charga/2014-05-12
.
Другие статьи в литературном дневнике:
