Дом прибрать бы... Смысл-то в чём -
в пыльном хламе мало смысла,
двор подмёл - и дождь ручьём,
знать сентябрь дождём умылся.
Вот уборке и хана,
прячься, брось ненужный веник.
Глядь - уже и листьев хна
красит крыши деревенек.
Лес лысеет, как мужик
за полста, и что там дальше?
Веник в руки - вжик да вжик,
смысла в этом нет, но дай же
волю чувству своему -
сказано - засентябрило...
Вот банальность, не пойму -
что же осени мерило?
Дождь, уборка, листопад?
В чём тут смысл деревни дальней?
Осень... Видно, чувства спят
и не слышат оправданий -
думал - просто уберу
двор и душу, сад и совесть,
вот и маюсь на ветру,
к дням бессмысленным готовясь.
Всё напрасно... Ну и что ж,
осень над твоей деревней,
и метёшь себе, метёшь
сор с души, дремучий, древний.
Вот и солнышка на грош,
дарит всех неярким светом...
Думал - малость приберёшь,
а выходит, смысл не в этом.
