« И про отца родного своего
Мы, зная всё, не знаем ничего...»
Евгений Евтушенко.
И пониманье, и тепло,
И глаз смешливость...
Всё между ними быть могло,
Да не случилось.
Что быть могло, легло в стихи,
В простые строчки.
Пройдут года. Её архив
И сын, и дочка
Найдут нечаянно, прочтут
С недоуменьем.
О ком писала мама тут
С таким волненьем?
А папа...знал ли обо всём?
Страдал, наверно.
Начнут хорошее о нём.
О маме -скверно.
Но как жилось ей с папой ... нет,
Им знать не надо.
А в строчках боли тонкий след
Земного ада.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
