Иван Бунин. Вечер

О счастье мы всегда лишь вспоминаем.
А счастье всюду. Может быть, оно
Вот этот сад осенний за сараем
И чистый воздух,льющийся в окно.

В бездонном небе легким белым краем
Встает, сияет облако. Давно
Слежу за ним...Мы мало видим, знаем,
А счастье только знающим дано.

Окно открыто. Пискнула и села
На подоконник птичка. И от книг
Усталый взгляд я отвожу на миг.

День вечереет, небо опустело.
Гул молотилки слышен на гумне...
Я вижу, слышу, счастлив. Все во мне.

1909

* * *

Что в том, что где-то, на далеком
Морском прибрежье, валуны
Блестят на солнце мокрым боком
Из набегающей волны?

Не я ли сам, по чьей-то воле,
Вообразив тот край морской,
Осенний ветер, запах соли
И белых чаек шумный рой?

О, сколько их - невыразимых,
Ненужных миру чувств и снов,
Душою в сладкой муке зримых -
И что они? И чей в них зов?

1895

Другие статьи в литературном дневнике:

• 07.02.2026. Иван Бунин. Вечер
• 06.02.2026. Александр Кушнер
• 03.02.2026. Эрленд Лу. Допплер
• 02.02.2026. Майя Румянцева