Зимнее...
А я все гладил снег рукой,
А он все звездами отсвечивал...
На свете нет тоски такой,
Которой снег бы не излечивал.
Живет он в белом шалаше,
Колдует там необычайно.
Ах, этот снег... В его душе
Всегда какая-нибудь тайна.
То станет жестким, будто лед,
То все заткет суровой пряжей,
А то вдруг крыльями взмахнет,
И – вот он – легкий да лебяжий.
Летит... летит... Лови его.
Губами. Горстью. Без оглядки.
Гляди на это волшебство –
Как он с землей играет в прятки.
Как затаится вдруг. Немой.
Как петь начнет. А то засвищет.
Ни по кривой, ни по прямой
Никто и следа не отыщет.
И снова добрый. И простой.
И просветленный весь. И новый.
Омою душу чистотой
И прямотой его суровой.
Он весь, как музыка. Он – весть.
Его безудержность бескрайна.
Ах, этот снег... Не зря в нем есть
Всегда какая-нибудь тайна.
С Островой
Другие статьи в литературном дневнике:
