Татьяна Глушкова
Возьмите мой букет прощальных астр!
Мне не дойти до тайного погоста,
до пресненского гиблого форпоста,
где те легли, кому и Бог воздаст.
И положите в головах того,
кому Россия первою любовью –
не девушка с надломленною бровью –
была… Ведь та не встретила его…
Вплетите в хмурый, траурный венок
пух тополей, метелицу черёмух,
родную свежесть ландышей укромных
и полевой привязчивый вьюнок.
От всех садов – по веточке. От всех
Лугов – по клеверку, по медунице:
Пусть не асфальт пылающий им снится,
не дождь свинцовый, не кровавый снег!
Пусть снится им бескрайняя весна,
Гуденье пчёл и благовест пасхальный…
Он в землю вбит, мой город погребальный.
Какой уж год мертва моя страна!
Вплетите стылый угль в её венок,
алмазы слёз и яхонты страданья,
железо клятвы, луч обетованья:
кровь слишком жжёт, чтобы уйти в песок!
И ты звени, поэзии фиал:
ведь жили мы – и будем жить на воле
и помним дни, как Пресненское поле
ещё забор… забор не заграждал, -
как молвил наш поэт, который здесь
любил… Чертил в альбоме Ушаковой…
Кого разишь наводкой бестолковой?
Он, а не ты, палач, бессмертен днесь!
Он – и вон та полегшая весна
с простреленною русой головою…
Как молоды!.. Едва глаза закрою –
Стоят!.. И горько плачет тишина.
Другие статьи в литературном дневнике:
