Мой мирок исхожен вдоль и поперёк,
примелькались образы и краски,
с острых граней сточенные фаски
затуманивают мысли светлых строк.
Быть добру, в бору находками блесну,
лыжи в рифму катятся с разбегу,
если накатаю на телегу,
спрячу в снег... под мёртвую сосну.
Снег колюч, как плавники у окуней,
и как рыбы звёздные - блескучий,
это солнце распласталось на спине
по земле, и тысячи созвучий
вдруг посыпались на скользкую лыжню
под мятежный ропот в диких кронах...
я конечно никому не расскажу,
что держал вселенную в ладонях.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
