Глядеть бы, часов не считая, на красную эту зарю, в которой всё носится стая – безмолвная, сколько смотрю.
Присесть на скамью на минутку и молча смотреть на листву, где охра теснит изумрудку – безжалостно, сколько живу.
Зола прогоревшего лета окрашивает полутьму. На что мне, на что мне всё это? На что это мне одному?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.