Да, нам, поэтам имя – легион –
Бездомным, Черным, Горьким, Белым, Рыжим.
Влетаем в мир как птицы на балкон
И до исхода дней под Богом пишем.
Неважно с кем, неважно где и как
Деремся, остаемся на ночлеги –
Дела табак. Любовь – кабак. И благ
Любой, кто слышит топот в этом беге.
В нас бьют и бьют. А – мы колокола,
Дотла, до слез вколоченные в звуки.
Пусть жизнь – зола. Но музыка была.
Летела от Елабуги к Калуге.
От Черной речки – к белой целине.
От вызова к призванию в когорту.
Поэт идет по миру и войне,
Нелепый, неприкаянный, но гордый.
Спрягает – пишешь, пишем, напиши,
Выводит вязь неровного дыханья.
Поэзия – мерило для души.
Забытое искусство со-страданья,
А без него никак. Всегда горит -
В пиру, в постели, в яростном запое…
Спасибо, Бог, за верный алгоритм –
Когда пишу, нас в мире только двое.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
