***
Когда гляжу на летящие листья,
Слетающие на булыжный торец,
Сметаемые — как художника кистью,
Картину кончающего наконец,
Я думаю (уж никому не по нраву
Ни стан мой, ни весь мой задумчивый вид),
Что явственно желтый, решительно ржавый
Один такой лист на вершине — забыт.
М.Цветаева
Другие статьи в литературном дневнике:
- 28.09.2016. ***
- 24.09.2016. ***
- 18.09.2016. ***
- 16.09.2016. ***
- 10.09.2016. ***
- 07.09.2016. ***
- 03.09.2016. ***