Проспект, которого нету.
Сырой асфальт, фонарный свет. Здесь люди ранним ждут рассветом Тех дней, которых тоже нет.
Спешат на серую работу, Склонив усталые плечи. Сжимает душу им дремота, А город нем и человечен.
Лицо – как маска безразличья, В кармане – медная монета. Здесь стало правилом приличья Не ждать ни радости, ни лета.
Здесь город стих в оцепененьи, Забыв, что значат смех и крики. И лишь унылые виденья Рисуют блеклые блики.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
