О чём писать, мой мальчик, мой герой,
ты изменился, будто кто-то сглазил,
как Магомет, столкнувшийся с горой,
любитель скотча, неслучайных связей.
И кем бы ты меня не называл:
«сад утешений» или Joy division,
гулящей стервой, искренней, бесстыжей,
а что ответить? – йес, мой генерал.
Ах, нет – полковник – списанный, хромой,
тебе не пишут, поступая мудро,
мерещится ночами камасутра,
и одиноко, холодно зимой.
Но зажигают тысячи свечей
для воинов, вернувшихся живыми,
они идут, как шёл бесстрашный Че,
горячие, как закипевший стимер.
Весталка, маркитантка ли, раба
любви для отупевших полководцев,
пропахших потом, порохом, без баб –
пропустит сквозь.
Уйдёт – не обернётся.
Одна из них останется с тобою,
какое утром небо голубое...
распахнутое над Аустерлицем,
готовое на голову свалиться.
И смотришь на него оторопело,
как будто небо, это парабеллум.
И расцветает алое на белом.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
