***

"Стихи ненатуральны , никто не говорит стихами, кроме бидля, когда он приходит со святочным подарком, или объявления о ваксе, или какого-нибудь простачка. Никогда не опускайтесь до поэзии, мой мальчик."
Ч. Диккенс. ((Дык, Диккенс же! Большой(ая) умник(ца)!)

"Но колбасникам, тайным и явным, поэты противны"
Н.Матвеева.

Разумеется, я не могу отнести замечательного Чарльза Диккенса к "колбасникам" (даже к "тайным"! Скорее, он был беконщиком, в силу своего англичванства), однако аргументцем настоящих колбасников он этой фразочкой всё ж таки вооружил!

* * *
Стихи — ненатуральны, как яичница,
зажаренная на сырых углях.
Поэзия — не церковь, (неча бычиться!)
И чаду, на пасхальных куличах
вскормлённому, чужда она, язычница.

* * *

"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда"
А.Ахматова.

Из наблюдений и уединения,
безмолвия скользящей в небе птицы,
из широко раскрытых глаз от удивления
растут стихи - им нечего стыдиться.

Поэзия - не истина, - сомнение.
Не слава, не почёт. (Что, очень хочется?)
Она в тебе таится от рождения
и умирает в полном одиночестве.

...Она войдёт тихонечко, вздыхая,
как "Можно? Я присяду где-нибудь?"
И ты, её капризам потакая,
опять не сможешь до утра уснуть,
слезам её внимая, придавая
истерикам космическую суть!
Плеядами - как пледом - укрывая
Поэзии чахоточных грудь.

Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль соскочила, съезжать заставляя с ума?
Как там Высоцкий пел: пятками ходим по лезвию?
Жизнью ответив, но смертию смерть не поправ...
Я бы повесил того, кто придумал поэзию,
к наркоторговцу его, подлеца, приравняв!

Как калека за крест зацелованный,
Как смертельно больной у икон,
Я держусь за стихи - за соломинку!
За светящийся в море планктон!
За сгоревшие в поле соцветия.
За невидимую черту.
За сияющие созвездия.
За зияющую пустоту.
С той нежностью, с которой угасает
янтарный лист, не смеющий шепнуть,
о том, что осень - всё же привирает
о красоте земной. Совсем чуть-чуть.
Закат у ног. Замри, не шевелись!
Заставший осень! Вот твоя награда:
прозрачной тишины упавший лист
В артезианский холод водопада.
И это всё. И вся твоя отрада
в том, что ты видел, как во сне лунатик:
кошачья недоверчивость зелёных виноградин,
алмазный пепел тлеющих галактик...

...Ночь напролёт - ещё одну - не ту!
Перетерпев, весь - ожиданье Чуда,
Поэт - как филин - ухнет в пустоту...
...Ещё ему аукнется оттуда!

Так кто же ты, глядящая влюблённо?
Юродивая? Детская потеха?
- Пушистой тишины ручное эхо.
Зверёк лесной, тобою приручённый.
Алмазный пепел тлеющей лозы,
ранимость детства с сердцем Дон Кихота...
Соломенное тельце стрекозы,
охваченное пламенем полета!

о поэзию.

Ночь ещё та! Ночь - датская, пардон!
Слова, слова, слова... Авось, сольётся
их эхо - в унисон! В тот самый стон,
что песнею у нас и днесь зовётся.

Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль – соскочила, съезжать заставляя с ума?

Рай отвергая, ("Рай" - для идиотов!)
Нам - в преисподнюю, где время истекло!
Что муки ада? Только ремесло,
полезное для жаждущих полёта.

Как там Высоцкий пел: пятками ходим по лезвию?
Жизнью ответив, но смертию смерть не поправ...
Я бы повесил того, кто придумал поэзию,
к наркоторговцу его, подлеца, приравняв.

Впасть в простоту?! По-сути, в пустоту!
Кончая немотой... И всё ж, кому-то
услышать Тишину, как ноту! Ту,
что отзвучав, звенит ещё минуту.

Как ты, болезная? К слову сказать, бесполезная.
Вечно нетрезвая, вредная, словом, весьма!
Всё ещё держишь поэта ночами над бездною?
Иль – соскочила, съезжать заставляя с ума?

Ночь напролёт, ещё одну - не ту! -
перетерпев, весь - ожиданье чуда! -
Поэт, как филин, ухнет в пустоту!!!
Ещё ему аукнется оттуда...

* * *

Как калека - за крест зацелованный,
как смертельно больной - у икон,
я держусь за стихи - за соломинку,
за светящийся в море планктон.

За сгоревшие в поле соцветия.
За невидимую черту.
За сияющие созвездия.
За зияющую пустоту.

За текущую вяло, инертную
жизнь. (О большем уже не молю).
За живую, но вряд ли бессмертную,
неумелую душу мою.

...не торопи - я всё не надивуюсь,
душа моя... Я знаю, что умру.
Ещё чуть-чуть на женщин полюбуюсь.
Ещё разок на звёзды посмотрю...

Я не ропщу, но и не повинуюсь.
Печаль светла, но бездна глубока.
Ещё чуть-чуть на звёзды полюбуюсь,
ещё разок взгляну на облака.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 29.05.2025. ***
• 21.05.2025. ***
• 14.05.2025. ***
• 12.05.2025. ***