***
тоска по тебе, как скрипка, вступает с высокой ноты,
обходит, как нежилые комнаты, в сердце полости и темноты,
за годы из наваждения, распадаясь на элементы,
став чистой мелодией из классической киноленты
давай когда-нибудь говорить, не словами, иначе, выше,…
о том, как у нас, безруких, нелепо и нежно вышло,
как паника обожания нарастает от встречи к встрече,
не оставляя воздуха даже речи
выберем рассветное небо, оттенком как глаз у хаски,
лучше не в этом теле, не в этой сказке,
целовать в надбровья и благодарить бесслёзно
за то, что всё до сих пор так дорого и так поздно
спасибо, спасибо, я знала ещё вначале,
что уже ни к кому не будет такой печали,
такой немоты, усталости и улыбки,
такой ослепительной музыки, начинающейся со скрипки
пронзающей, если снишься, лучом ледяного света,
особенно в индии, где всё вообще про это -
ничто не твоё, ничто не твоё, ни ада,
ни рая нет вне тебя самого, отпусти, не надо
ВЕРА ПОЛОЗКОВА
Другие статьи в литературном дневнике:
- 17.11.2013. ***
- 16.11.2013. ***
- 15.11.2013. ***
- 14.11.2013. ***
- 13.11.2013. ***
- 12.11.2013. ***
- 11.11.2013. ***
- 10.11.2013. ***
- 09.11.2013. ***
- 08.11.2013. ***
- 07.11.2013. ***
- 06.11.2013. ***
- 05.11.2013. ***
- 04.11.2013. ***
- 03.11.2013. ***
- 02.11.2013. ***
- 01.11.2013. ***
