* * *
Полумрак... Война ли, мир ли?
Взрывы... Танцы... Словеса...
И такие ширли-мырли,
Жизни грустные глаза,
Как у Чуриковой!..
Голос
Сумасшедших скорбных нот:
Так поёт пшеничный колос,
Если ветер люто гнёт
Неутешный тонкий стебель
Ниже, ниже - и вот-вот
Зёрна будущего хлеба
Мышь-полёвка подберёт.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
