Она не пошла, она побежала от безымянного фонаря, от безымянного силуэта… Не получив ответа от него, можно ли идти вместе, остановив время, она решительно неслась в молоко, не замечая кому-то нужной математики на столбах, не замечая вообще ничего, лишь бы скорее упасть в него, в безмолвный город, который её ждал — квадратами кварталов, редкими островками печали — парками и всегда ясными для неё занавешенными рисунком смотрящими окнами.
Она стряхивала струящиеся слёзы, они застывали на её браслете каплями то ли дождя, то ли бесцветной росы, которую она раскрасит прикосновением утра, когда сварит кофе на двоих.
А в блокноте она напишет:
— Мы не могли встретиться ради того, чтобы быть вместе.
Мы не могли рассмотреть друг друга, чтобы всегда придумывать.
Мы не могли дотронуться, чтобы не гаснуть.
Мы не могли остановить счёт чисел, потому что не считали….
И я всегда могу вернуться на мост к безымянному фонарю и попробовать рассмотреть в дождливом разблёскивании тюльпан на манжете…
Но это другая история, с другими именами, в другом времени…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
