Читая чужие стихиЛариса Щиголь
* * * * * * * * * ЕСЛИ ХОЧЕШЬ… ...И, если хочешь, расскажи, как растерял себя весною, как стекленеют миражи, как сердце раненое ноет на непогоду, на рассвет, на строчек вязь в твоей тетради, затем, что нас на свете нет – мы отражения на глади зеркальной бледности озер, и в них вода не шелохнется, когда со склонов дальних гор легко соскальзывает солнце и остывает на века, а ночью век не будет долог, ему длина – одна строка, и в нем сверкающий осколок, еще не виданных никем тех областей, обратных, лунных, где чертит знаки на песке копьем серебряным Арджуна, где из камней растили сад и камни строились по рангу, и неприкаянный Пилат шептал беззвучно: “Банга... Банга...”, и остроухий черный пес бежал задворками вселенной, чтоб ткнуть холодный влажный нос в плащом укрытое колено. Давно истлевшая рука привычно гладила за ухом... ...А над землею в облаках неслись блуждающие духи, куда-то дальше, за предел, за грань туманную реала, а кто лететь не захотел – те начинали все сначала... ...И, если хочешь, завари покрепче чай со зверобоем, мы проиграли нам пари – теперь не справиться с собою. Мы оба пили эту смесь весны, и осени, и лета, и коротали зимы здесь, и в лабиринтах интернета искали сдуру синих птиц, а там лишь копии свободы – стоят ряды пустых таблиц и ровный строй машинных кодов. Я также топал в том строю, был только адресом и ником и слушал песни, что поют глухим отряды безъязыких.... ...Нет ничего. Земля пуста. И только светят мониторы в бескрайних видеомостах вдоль бесконечных коридоров, где перемножен дубликат – модель загадочного рынка... Оригинал – давно распят и стал в сети одним из линков. ...И если хочешь – расскажи, как много ставилось на карту. Как подбирались типажи, чтоб соответствовали старту ночных фантазий, бегуны, и как стрелял из револьвера лихой судья с той стороны ненаступившей новой эры, в которой падал белый снег на нарисованной странице, и начинали свой забег, чтоб никогда не возвратиться, беспечно брошенные дни, на откуп отданные секте тех, кто ночами жжет огни и все мечтает о коннекте. ...И если хочешь – будь собой. А хочешь – мною. Все неважно. Мы проиграли этот бой – забиты в склеп многоэтажный, типичный брежневский барак – не лучше сталинских бараков, и тут, и там – сейчас аншлаг под скачки знаков зодиака. Мы бестелесны и равны, и отголосок мезозоя на фоне вялой тишины одарит каждого шизою, и я проснусь, но тот же сон – он не отпустит, не отстанет – среди античности колонн на голубом телеэкране мне говорит про то, что жив, и ухмыляется старуха: – Теракт в столице. Сильный взрыв. – И еле слышно: – Блин, непруха... ...Без изменений, тот же текст, что я выслушивал когда-то, но он помечен словом next и позазавтрашнею датой... ...И все забыть. И навсегда. Ночь – эфемерным, но – покоем – по окнам плещет, как вода, мы озабочены строкою, и рукописный сладкий яд разлит в пылающей тетрадке... Горят.
ВОСПОМИНАНИЕ О ПЕЧОРАХ Стоит последний месяц лета, К вечерне поспешает схимник, © Copyright: Уменяимянету Этоправопоэта, 2009.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
