Елена Чач
http://www.piiter.ru/view.php?cid=1&aid=171
И день ушедший, сбросив оболочку,
в дне приходящем ясность обретёт…
Мы – просто те, кто отыскали точку,
с которой лучше виден небосвод.
****
И посыпался снег, будто кто небеса разломил, —
задевает лицо, обступает — себя не услышишь.
Это просто метель по-медвежьи облапила мир,
тот, где я не умру — где уйду я бесшумно — всё выше.
Что останется здесь? — Здесь пребудут земные слова.
Так в засохшем листке остаются и осень, и жалость.
Вы простите меня, если в чём-то была неправа,
ведь важнее прощенья для нас ничего не осталось…
А пока помолчим. Пусть снежинки навстречу летят,
пусть клубится зима и рассвет оседает на крыше.
Никого. Ничего. В тишине не узнаешь себя.
И окликнут по имени — не разберёшь, не услышишь...
08.04.2010
****
Нет, мы не бабочки, и мы не мотыльки,
но мы прибой раскатистый и мерный,
когда у края солнечной реки
июнь рождается из тополиной пены.
Мы тот костёр в заснеженной тайге,
который греет руки и бормочет,
о чём — не разберёшь… Тепло руке.
И главное — светлее стало ночью.
И день ушедший, сбросив оболочку,
в дне приходящем ясность обретёт…
мы — просто те, кто отыскали точку,
с которой лучше виден небосвод.
08.04.2010
****
Мне словно восемь лет, ничуть не больше.
И тех, кого люблю, готова слушать,
и говорить — не расставаясь — дольше,
глаза в глаза высказывая душу.
И доверяя всё, что в ней творится,
я будто та же, в платьице на вырост.
При новой встрече вглядываюсь в лица,
угадываю: что в них изменилось?
И обманусь, что ничего, всё так же,
и я была и остаюсь ребёнком
…но платьица давно никто не вяжет,
и очень редко назовут Алёнкой.
08.04.2010
****
Мне — лишь о пении молить,
когда ко мне, живая,
исходит сила от земли,
как песня горловая.
И, ликованья не сдержав
ни письменно, ни устно,
мне — преклоняться, задрожав,
перед чужим искусством.
И если кто-то замолчал —
то как не раскололось
то небо, коему свеча —
затеплившийся голос.
Но мерой света всякий труд
и всякий слог отмечен.
Я к свету ощупью иду
сквозь половодье речи.
И, припадая, жадно пью
холодный звук рассвета
на той земле, где есть приют
пророкам и поэтам.
08.04.2010
****
В маленьком городе одиночество явственней, чем в большом,
потому что тебя все знают, но у всех есть свои дела.
И дюймовочка-правда твоя, одинокая, нагишом
примостится на краешке кухонного стола.
Будешь пить с ней чай – всё слаще и горячей –
чтобы кровь шумела тише в прожилках вен,
чтоб не слышать среди бессонных своих ночей
молоточки мыслей, стучащие в голове.
…А потом всё сидеть у окна, всё сидеть, подпирая голову кулаком,
и пока час за часом проходят едва-едва,
пить остывший чай, наблюдать этажи, уходящие на покой
…пить остывший чай без той, что была права.
08.04.2010
****
***
Отпусти меня навсегда:
я хочу быть самой собой –
буду петь, как поёт вода
(я свою изжила боль).
Полюблю эту жизнь до дна –
отпусти меня – «с Богом!» – в путь
(с Ним вовек не была одна),
даже имя моё забудь.
Не зови, не гляди вслед –
отпусти меня наяву.
Мне стихия одна – свет.
В ней я как-нибудь проживу.
02.04.2012
Другие статьи в литературном дневнике:
