Я уже не могу
рисовать, что вчера рисовал,
боль и так состоит
из одних нецветных ксерокопий.
Ты оденься в фольгу
и приди озарить мой подвал,
выжечь мой ларингит
и мой голос осипший, холопий.
Ты не будешь со мной,
но, конечно же, будешь во мне,
я наутро в бреду
посажу в нашем дворике липы;
и в один выходной…
через несколько лет, по весне,
я озвучить приду
нашей памяти редкие всхлипы.
Переполнив казну
серебром заблудившихся лет,
так легко не впервой
зарекаться от новых безбрачий.
Я до хрипа вдохну
аккуратный таинственный след,
так похожий на твой,
чуть заметный, почти что кошачий.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
