Письмо к мамеТы сидишь на нарах посреди Москвы. Голова кружится от слепой тоски. На окне – намордник, воля – за стеной, Ниточка порвалась меж тобой и мной. За железной дверью топчется солдат… Прости его, мама: он не виноват, Он себе на душу греха не берет – Он не за себя ведь – он ведь за народ. Следователь юный машет кулаком. Ему так привычно звать тебя врагом. За свою работу рад он попотеть… Или ему тоже в камере сидеть? В голове убогой – трехэтажный мат… Прости его, мама: он не виноват, Он себе на душу греха не берет – Он не за себя ведь – он за весь народ. Чуть за Красноярском – твой лесоповал. Конвоир на фронте сроду не бывал. Он тебя прикладом, он тебя пинком, Чтоб тебе не думать больше ни о ком. Тулуп на нем жарок, да холоден взгляд… Прости его, мама: он не виноват, Он себе на душу греха не берет – Он не за себя ведь – он за весь народ. Вождь укрылся в башне у Москвы-реки. У него от страха паралич руки. Он не доверяет больше никому, Словно сам построил для себя тюрьму. Все ему подвластно, да опять не рад… Прости его, мама: он не виноват, Он себе на душу греха не берет – Он не за себя ведь – он за весь народ. 1975 Булат Окуджава (1924+1997) © Copyright: Добренькая Тётя, 2022.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
