Зимой повеяло, сложнее
по вечерам курить в окно.
Погода - дрянь. Смириться б с нею,
да то-то и оно,
что всё никак. Затяжка, выдох,
три строчки в час и то не те.
Смешно копаться в неликвидах,
в словесной пустоте.
Когда бы снег, так нет же, нет же,
когда бы встреча на углу.
И взгляд живой, и голос нежный,
короткий поцелуй.
Когда б не кофе - чай вприкуску,
когда бы ночи напролет
слова на выдохе, по-русски,
вмерзающие в лёд.
Так нет, не пишется, чего там,
нет слов, а только холод в дом.
И вот по чётным и нечётным
я думаю о том,
что мог прочесть ей в этот вечер,
написанный сквозной зимой
стишок... Простецкий, человечий.
Как будто и не мой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
