Первый май прошёл без первомая -
вроде, праздник, но без огонька.
Праздновал, но так, не поднимая
глаз, когда дрожащая рука,
тронутая тяжестью стакана,
водку проносила мимо рта.
Май не тот, и лозунги другие -
мир не тот, а труд не для себя -
жанровый провал драматургии.
Пили, мыслью души теребя,
бывшие зека и вертухаи
там, где ни ромашек, ни берёз,
нынешнее с будущим не хая,
прошлое - чуть-чуть и не всерьёз.
Пил счастливец, пил и бедолага
в майский день, присев на Вайценграс,
чтобы лица - в цвет родного флага,
хоть в три цвета разом перекрась.
С ними бы... Да что-то неохота.
Лучше дома, лучше одному,
в день, когда колотится аорта,
рюмку за убитых подниму.
Сам на сам припомню то и это
под нездешней музыки набат...
Словно в песне - падает ракета,
только бывших бывшие бомбят.
Нынешние - нынешних. Гаштетте
незачем - на ломаном зачтём
то, что завещали те и эти,
чтобы всё, как надо, всё путём.
Что у сердца, профили? Кого же?
Степь да степь, душица да пырей...
Прошлое с наколками на коже
чествует воскресших упырей.
